Beleza não tem fim, felicidade sim.

O belo me deprime. A cada coisa boa, bem feita e bem acabada que vejo acho que perco as esperanças. Às vezes é com o mundo, que produz o belo e não sabe nem para que, reforçando qualquer fluxo dominante e restritivo. E, quando não é assim tão político, perco as esperanças em mim.

A cada pessoa mais nova, mais bonita, mais inteligente, mais descolada, mais segura, enfim, melhor que eu que absorvo com os olhos, eu desejo desaparecer. Tragar até que meu peito se encha de fumaça, meu coração se esvazie de angústia. Meu corpo se desfaça. Esta madrugada está estranha, não ando conseguindo enxergar as coisas. As atitudes não confirmam nada, são apenas para não me entregar. Nunca sei se fiz a coisa certa, sempre duvido que irei conseguir fazê-las.

Acho que isto é defeito de fabricação. É melhor gravar em minha pele ou tentar ignorar? Para gravar preciso ter força, para ignorar precisaria de nascer de novo. Pára tudo que eu quero descer. Quando passa o trem que volta?