M de medíocre

Muito me dá nervo na pele, irrita meu tecido cutâneo, dá alergia na ponta dos dedos, no alto dos olhos, no interno da cabeça. Não sei se posso ser assim tão simpático sempre com todo mundo. Odeio quando publico um post com uma letra de música, me sinto impessoal. Será que o estar fora do nosso corpo é uma dádiva? Luto contra o estar e o escrever agora. Luto com palavras toscas, idéias horríveis, inércia. Luto para achar uma forma, falar indireto, saber onde tudo vai chegar. Luto pra ser menos verdade, menos palpável, mais apagado. Ainda tenho o desejo de sumir, principalmente de meus desejos. Ainda tenho a vontade de me entender, principalmente através do olhar de alguém. Ainda tenho a vontade de lutar do lado de fora da minha cabeça, do meu sofá-cama, do meu apartamento. Ainda tenho a vontade de ser livre de alguma coisa que eu não sei o que é, mas que me prende em um vício brutal de comunicação. Preciso excercitar mais ser sozinho. Precisamente agora.